Les égarés de l’aube

La transparence des signes

L’entente muette des messages endormis, qui plissent sous les cernes de l’existence

L’art à l’état pur d’un nouveau naître, comme une fenêtre que l’on dessine sur le vide du sens.

Plaintes mordues et rependues sur la toile d’amour

Les mains tendues et porteuses de couleurs défendent leur morceaux d’être, à pleine chair, à pleine dent, sans chercher à paraître, seulement à respirer, respirer un peu mieux.

Le droit d’être

Le droit d’être soi

Le droit de montrer, de se montrer, nus comme la terre en plein hiver

Le droit au masque, le droit à la chaleur de l’imposture, aux baisers de l’erreur, à la beauté de la blessure

Loin du monstre, l’humain donne sa peau aux étoiles de l’expression LIBEREE

L’art pour ne pas mourir de vivre, l’art de ne pas mourir

Etre c’est déjà faire, et ne pas laisser faire… dans l’enfer du « devoir faire »-- La révolte deviens salutaire-

Les couleurs de la tourmente décorent l’espoir

L’art et la manière d’être un soir d’hiver, sous la lune

Changer de regard, le miroir et l’âme ouverte sans détours,

L’art de ne pas exiger d’être ce que l’on n’est pas

L’écho des transparences reflets d’un abandon d’abondance de soi d’une rive à l’autre

Cœurs battants

Cœurs battus

Corps défendant

Corps vaincus

Et l’âme parle en revenant

Et l’âme crie ses couleurs, ses douleurs, ses lancinants désirs

Essence  de l’art

Herbe folle du hasard qui pose les pinceaux du bon côté du miroir, juste le temps d’un passage, promenade dans le cœur de l’homme blessé.

Promenade du bout des yeux, à fleur de rire et de larme, à fleur de printemps menaçant l’été de ses flammes